Мне категорически не хватает Карпат. Не хватает этой тихой, мрачной силы, которой нет в Крыму. Не хватает незатоптанной философии и настоящего, не затертого туристами, уединения. Не хватает этого ощущения дома, когда даже гадюки из-под ног разбегаются, ощущая своего - уползают в норы и греться на ближайшие камни, зная, что тебе лучше не мешать, потому что родившемуся тут, впитав это все с козьим молоком, надо подумать, просто побыть с собой. Мало простора и обрывов в никуда, не предназначенных для дельтапланов, а для того, чтобы посидеть и дышать, полной, развернутой грудью... Не хватает сельской простоты, с настоящим, не надуманным мировоззрением... Мало воздуха, синего, голубого, который видно только с Говерлы, когда по весне елки, едва отошедшие от снега, неистово отдают кислород, которым приезжим с непривычки можно отравиться, настолько он пьянит. Не хватает демонизма Дракулы, похороненного в этих местах, питавшегося этой землей. Не хватает смертельных волн Тисы, в которых можно выжить, только отдавшись потоку. Не хватает холода мрамора в домах, который тут по три копейки. Самих домов, которые тут строятся мальчиками с 16 лет своими руками, потому что стыдно привести девочку к родителям. Патриархата этого не хватает, простого существования по понятным правилам.... Трескучести дров в готовке пищи у хозяек, которые никогда не слышали про газ, и это их совсем не напрягает. Детишек, копошащихся в мраморной пыли от взрывов карьеров, спартански растущих в единении с миром, в котором соседствуют волк и ягненок... мужчин, с детства привыкших колоть дрова и заниматься тяжелой работой, и женщин, тихо шепчущих молитвы над колыбелью каждый вечер.
Почвы моей не хватает, белой земли, взрастившей меня, дающей мне силу.... Моей маленькой Вселенной, в которой не было ничего важнее ее простых законов...
Прожив тут 12 лет и найдя множество настоящих людей, я все равно так и не стала тут своей.... Крым все равно для меня большое надуманное и мыльно пузырящееся нечто... Без души и тепла.
И я все больше зрею к тому, чтобы уехать.